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The Horus Heresy : Collection IX – Extrait

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Les chants que scandaient les prêtres humains d’Erebus atteignirent leur paroxysme lorsqu’il déballa l’anathame de son linge consacré. Avec révérence, l’Apôtre Noir le souleva ; une main sur le manche, l’autre sous la lame, paume ouverte, afin de ne pas en toucher le tranchant redoutable.

Il n’était fait ni de métal ni de pierre, mais possédait les caractéristiques des deux, et dégageait une chaleur au toucher, comme s’il était vivant. Cette arme était celle qu’Erebus avait volée à l’interex, celle qui avait blessé le Maître de Guerre et l’avait amené à la voie authentique. Un artefact sacré, la clé d’une conjuration qui s’étendait sur des dizaines de millénaires.

Et Erebus allait à présent devoir l’outrager.

Il présenta la lame aux statues des quatre puissances qui dominaient l’espace du sacellum à bord du Destiny’s Hand, leur adressa ses prières et ses incantations, en saluant tour à tour chacun des seigneurs du Warp. Huit prêtres des cultes, porteurs d’icônes et d’encensoirs, imitaient tous ses mouvements en joignant leur propre chœur à ses suppliques. Ils emboîtèrent le pas à Erebus quand celui-ci marcha solennellement jusqu’au grand autel de l’Octed qui dominait la nef. L’Apôtre Noir n’accordait guère d’intérêt aux simples mortels, mais ces prêtres comptaient parmi ses serviteurs de confiance.

Ce qu’il accomplissait ici devait rester secret jusqu’à l’heure voulue. Les portes étaient barrées. Ses guerriers personnels montaient la garde au-dehors.

Devant la grande étoile d’airain et de fer avait été installée une enclume, spécialement fondue et sanctifiée pour ce seul rituel. Des artisans encapuchonnés se tenaient prêts de part et d’autre d’elle : Guldire, premier parmi les façonneurs du Warp de l’Apôtre Noir, accompagné de son meilleur apprenti. Ils l’assisteraient dans sa tâche, dirigeraient ses coups et écarteraient de lui les énergies dangereuses qui pourraient être libérées.

Les façonneurs ne cillèrent pas lorsqu’Erebus tendit la lame terrible vers eux. Il saisit la poignée à deux mains et leva l’anathame, pointe vers le haut, contre son front. Les yeux fermés, une prière murmurée par le mouvement rapide de ses lèvres, il plaça l’arme sur l’enclume, l’arme sainte qui avait amené Horus Lupercal vers la lumière.

Les prêtres baissèrent leurs icônes et étouffèrent leurs flambeaux. Ils tirèrent leurs athamés de leurs manches. Leur psalmodie se fit plus grave.

Erebus reçut le marteau inscrit de runes que lui tendit l’apprenti façonneur. La tête de l’outil s’effilait en une pointe brutale, comme celle d’un piolet, et crépitait de l’énergie soumise d’un champ de disruption.

L’Apôtre Noir baissa les yeux et contempla un long moment la lame. Ce qu’il devait accomplir lui paraissait relever du sacrilège. Mais l’arme avait rempli son office.

Sous cette forme, du moins.

Il la maintint fermement. En marmonnant des sorts proscrits, arrachés aux esprits de métallurgistes kinebrach défunts, il leva le marteau au-dessus de sa tête, et l’abattit brutalement. La pointe du marteau s’embrasa de lumière en percutant les alliages arcaniques de l’anathame. Une détonation retentit, et un hurlement terrifiant lorsque l’arme elle-même cria de douleur, et les prêtres s’enfoncèrent leur couteau rituel profondément dans le cœur.

Ils le firent de leur propre volonté. Ce qu’Erebus avait demandé d’eux était un grand honneur, la première consécration d’une nouvelle arme contre le Faux Empereur. Leur sang s’écoula sur les dalles de pierre lorsqu’ils tombèrent, leurs âmes se propulsèrent joyeusement vers le Warp, tandis que leurs psaumes cessaient dans des hoquets étranglés. Il pria pour que leurs esprits constituent une offrande suffisante.

L’épée se tordait dans sa main ; même si ses yeux ne la voyaient pas bouger, il la sentait trembler et se tortiller, aussi musculeuse et dangereuse qu’un serpent.

Il parla dans le langage obscur des kinebrach et sentit l’air plier sous le fardeau de ces sons. Erebus abattit une nouvelle fois le marteau, et encore une fois.

Il y eut un claquement de tonnerre, une explosion de lumière verdâtre.

Erebus chancela en arrière. Le marteau quitta sa main en tournoyant pour atterrir par terre, dans la mare de sang ; lui-même manqua de tomber, repoussé par cette part de puissance sainte qu’il avait libérée de l’arme. Les muscles de son bras étaient engourdis jusqu’à l’épaule, sa main crépitait d’une douleur électrique.

Il approcha de nouveau l’enclume avec prudence. L’écho de note dont résonnait l’épée s’estompait peu à peu. Près d’elle reposait un éclat des alliages étranges de la lame, de la longueur d’un doigt. L’anathame vibrait derrière une brume de chaleur, et se trouvait diminué, mais toujours entier. Erebus se sentit subjugué par cette arme tueuse de dieux, cet instrument de la fin des temps.

Il sourit avec satisfaction et regarda ses façonneurs du Warp.

— Prenez le fragment. Placez-le dans le medium. »

Guldire inclina sa tête encapuchonnée et récupéra adroitement l’éclat à la surface de l’enclume, à l’aide d’une pince de fer noirci. Le fragment siffla et crachota dans l’air frais. Le façonneur produisit un petit bocal rubis, empli d’un liquide rouge plus sombre encore, dans lequel alla le morceau de matière. Il en revissa le couvercle, qu’il scella en s’aidant de cire noire et des symboles qu’il y pressa.

Erebus se massa l’épaule. La douleur allait être la moindre de ses épreuves dans les mois et les années qui viendraient. Il ramassa le marteau, empoigna le manche de l’anathame, et prononça de nouveau les sorts de création et de dissolution.

Le coup de marteau s’abattit.

Sept fois de plus Erebus brisa la lame sombre. Sept autres fragments qu’il confia à ses façonneurs du Warp, jusqu’à ce qu’enfin il en eut fini, et le tourment de la lame reflua.

Le sacellum redevint enfin silencieux. Ses oreilles résonnaient, et tenir sa tête levée lui réclamait un effort. La sueur lui coulait au visage ; Erebus était fébrile, ses bras étaient de plomb.

« C’est fait, » dit-il faiblement, bien qu’il y eût encore beaucoup à faire. L’air était souillé : le sacellum vibrait pratiquement des répercussions de cet outrage, son esprit offensé par le sacrilège d’Erebus. L’univers lui-même savait ce qu’il avait commis, et qu’il s’agissait d’un affront à l’ordre naturel, perpétré pour son bénéfice personnel.

Erebus savourait ce bouleversement de la réalité. Il était l’Apôtre Noir, premier chapelain et porteur de la vraie foi. Ses buts étaient plus grands, la volonté des dieux elle-même guidait sa main.

Prêtez-moi la force à présent, songea-t-il. Celle d’étreindre son destin. Les événements étaient déjà en marche, et les jours de la XIIIe légion étaient comptés. Erebus avait vu la nécessité de mêler ses propres objectifs aux plans de Lorgar. Le morcellement de l’anathame n’était que la première étape d’un chemin bien plus long.

Son regard se posa sur la lame diminuée. Il allait à présent s’en séparer, la transmettre, ainsi qu’il en avait à l’origine reçu l’instruction.

« Emmenez les fragments à la forge, » ordonna-t-il aux façonneurs. « Faites-moi savoir quand ils seront prêts. »

Dans son sanctuaire, Quor Vondar, maître sorcier-archiviste des Word Bearers, déploya ses sens psychiques. La matière grossière de l’espace réel s’éloigna, et il baigna dans la majesté révélée du Warp.

S’il s’était trouvé quiconque avec lui dans la petite chambre, cette personne aurait vu un sourire se dessiner lentement sur son visage.

Ici résidait le pouvoir, dans le royaume même des dieux. Ses vagues le caressaient, la chaleur de ses énergies vivantes prêtait sa vigueur à son corps et à son esprit. Des entités effrayantes rôdaient dans ses profondeurs, mais il ne se préoccupa pas d’elles ; il était l’élu de la légion, et sa foi dans les puissances révélées de l’univers était son bouclier. Ces démons désincarnés qui nageaient dans la mer des âmes n’étaient que des serviteurs inférieurs ; eux-mêmes ne possédaient pas d’âme. Ils n’étaient pas aussi puissants que lui.

L’élu des dieux.

Les plus faibles parmi les hôtes du Warp s’inclinaient devant lui et imploraient ses faveurs, lui murmuraient leur fidélité, lui promettaient une grande force et une grande clairvoyance, s’il acceptait seulement de les libérer. Ouvre ton esprit ! lui chantaient-ils. Laisse-nous entrer ! Laisse-nous entrer !

Quor Vondar ne leur ouvrit pas son esprit. Le chemin de la possession n’était pas pour lui ; un témoignage de dévotion aussi grossier n’était pas digne de lui. Les Gal Vorbak pouvaient bien courtiser le bas de la chaîne alimentaire ; il possédait pour sa part le pouvoir de manipuler directement les énergies du Warp, de détruire ses ennemis d’une simple pensée. De canaliser la puissance des dieux en une conflagration glorieuse d’anéantissement. Non, il n’avait pas besoin de ce que les démons lui promettaient, et il les dispersa avec mépris. Leurs esprits se replièrent en gémissant vers le bouillonnement indifférencié de l’Empyrean.

Oh, comme l’Empereur avait eu tort d’interdire tout cela à ceux qui le suivaient. Comme il avait eu tort. Le soi-disant Maître de l’Humanité était un menteur, un faux prophète, qui leur avait caché ce qu’était la véritable nature de la puissance. Un dieu de papier qui n’était pas digne d’être vénéré des Word Bearers. Il n’avait rejeté leur vénération, soupçonnait Quor Vondar, que pour les pousser à vouloir davantage sa bénédiction, en forçant les fidèles à s’agenouiller dans la poussière de Monarchia. La XVIIe légion avait à présent compris, et le pouvoir que l’Empereur cherchait à garder pour lui seul leur appartenait.

Cet imbécile allait mourir. Convaincu qu’il était de l’obéissance hébétée de ses fils, probablement l’Empereur ignorait-il tout de cette guerre qui gagnait de l’élan suite aux victoires éclatantes d’Horus dans le système d’Isstvan. Une ignorance bien confortable pour le moment, mais il paierait bientôt le prix de son égoïsme.

Quelque chose perturbait la méditation de Quor Vondar. Il ne sentait aucun mouvement inaccoutumé dans l’Empyrean, et les sentinelles liées à lui ne lui avaient crié aucun avertissement, mais il y avait… quelque chose.

En marmonnant des formules de protection afin de protéger sa sortie du Warp, il laissa glisser son esprit hors de sa communion impie, et rouvrit les yeux.

Il se trouvait seul dans son sanctuaire. Les êtres singuliers qui veillaient sur son corps en méditation demeuraient tranquilles.

Un courant d’air inattendu fit vaciller tous les cierges allumés dans son havre de prière. Il se leva, dans un bruissement de ses robes de brocart, et… Là, à nouveau. Il tourna sur lui-même en suivant le mouvement, une onde de flammes jaunes au sommet de ces piliers d’un noir cireux. Deux fois elle fit le tour de la chambre, une lumière qui éclairait insolemment la statuaire comme pour le provoquer, l’obliger à deviner sa cause. Ses gardiens ne s’en alertaient toujours pas.

Le courage de Quor Vondar commençait à faillir. Il réprima l’impulsion d’appeler à voix haute, de changer ces mots encore informulés en un véritable grognement de colère. Il se déplaça à pas lents dans l’espace enténébré, en ne s’arrêtant que pour faire une génuflexion devant le grand Octed. Cela parut calmer la perturbation. Le mouvement cessa.

De quoi était-ce le signe ? Peut-être un message, une mise à l’épreuve par les dieux. Quor Vondar aimait à se prêter à lui-même cette importance. Toujours perplexe, il retourna vers le centre de la pièce.

Il sursauta, et sa main se prit dans ses robes lorsqu’il chercha le manche de sa dague.

Au milieu de la chambre se trouvait un poignard, planté au centre de son cercle de protection, à l’endroit même où il avait été assis quelques instants auparavant.

Quor Vondar s’en approcha en hésitant. Une aura de malveillance transpirait de sa lame noire. Le poignard paraissait fait d’un métal sombre, irrégulier comme du silex taillé, et avait pourtant été plongé droit à travers les plaques de plastacier du pont sans se briser. Des rubans rouge sombre, inscrits de paroles saintes, tombaient de son manche garni de cuir.

Fixé au sol par sa pointe se trouvait un message, écrit à la main sur un parchemin de qualité.

Quor Vondar reconnut l’écriture. Il s’agissait de celle de l’Apôtre Noir Erebus, conseiller d’Horus, absent de la flotte des Word Bearers ces quelques derniers mois. Où avait-il bien pu passer, nul ne le savait.

Quor Vondar maîtrisa son malaise, empoigna le manche du couteau et le retira facilement du pont. L’arme sembla lui picoter la main. Il arracha le message de la lame et commença à lire.

Il fronça les sourcils, et froissa le parchemin en boule.

— Quelle audace de me convoquer, » marmonna l’archiviste-sorcier. « Nous verrons bien qui est le maître. »

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

La Marque de Calth Première version française publiée en France en 2015.
Vulkan est Vivant Première version française publiée en France en 2014.
Imperium Secundus Première version française publiée en France en 2014.
Cette édition est publiée en France en 2023 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Titre Original : Mark of Calth, Vulkan Lives et The Unremembered Empire.
Illustration de couverture par : Neil Roberts.
Illustrations intérieures par : Karl Richardson.
Carte : Dan Abnett et Adrian Wood.
Traduit de l’Anglais par : Julien Drouet.
Ces traductions copyright © Games Workshop Limited 2023.

The Horus Heresy : Collection IX © Copyright Games Workshop Limited 2023. The Horus Heresy : Collection IX, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’oeil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® or TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées au travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Mai 2023

ISBN 13 : 978-1-80407-262-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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